Non è amore.
Questa è una certezza.
Almeno.
E' un pensiero frequente.
Un pensiero stupendo.
Ma è ARIA.
Anzi, neanche quella.
Se fosse aria, la respirerei.
A ME, invece,
l'aria MANCA.
Sei come la lingua che batte sul dente che duole.
O meglio ancora,
IO sono LA LINGUA.
IL TUO PENSIERO è IL DENTE CHE DUOLE.
Dolore.
Piacere.
Tutto ciò a cui gli uomini non possono rinunciare per vivere.
Non sarebbe vita,
altrimenti.
Una superficie incavata al centro
e un flusso inarrestabile.
Un chiodo arrugginito
conficcato al centro del cervello.
La ruggine
manda a puttane
tutto.
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